Возвращение (Е. Клячкин)

Осенний город погрузился в дым, И горожан как будто размело. Здесь не о чем и незачем двоим - Мне одному и пусто, и светло. Вот, кажется, знакомый поворот - Зачем я оказался за углом? Скрипит калитка крашеных ворот, И вот передо мною отчий дом. Я сквозь асфальт булыжник узнаю И дровяные склады над травой, Я поднимаюсь в комнату мою - Твое лицо мерцает надо мной... Ах, ради Бога, - просьба не вставать, Не прерывать из-за меня дела... Скрипучая железная кровать - Я точно помню, где она была. Ну, здравствуй, мама. Что там наш буфет? Отец на фронте - в доме тишина. И печь, как лед, и хлеба тоже нет. Да-да, конечно, - это все война. Ты плачешь, мама, - младший сын седой. Ну что же плакать - внучке в институт. Лишь ты одна осталась молодой, Ну а для нас, живых, года идут... Я помню год и месяц, даже день, Твое лицо, сухое, как пустырь. Из нас в живых остаться мог один, И этот выбор совершила ты. Я должен знать, свой провожая век И черпая из твоего огня, Что прожил эту жизнь, как человек, И что тебе не стыдно за меня. Вы говорите - длинный разговор. Я понимаю - вам пора ко сну. Да-да, конечно, выходя во двор, Я непременно эту дверь замкну. Вечерний город зажигает свет. Блокадный мальчик смотрит из окна. В моей руке любительский портрет И год на нем, когда была война.